ISTO NÃO É PUBLICIDADE

A BIC entrou em Portugal há 50 anos. Para mim, foi amor à primeira escrita. Aderi de imediato àquela novidade que não pingava tinta, nem esborratava, nem arranhava o papel, que podia cair ao chão e não se magoar e que tinha um preço baixinho. Passei então a ter acesas discussões com os amantes de canetas que me obrigaram a inventar argumentos para a defesa da minha humilde dama, alguns, confesso, bem inconsequentes. E, aqui para nós, a BIC tem uma vantagem deliciosa. Pode ser mordida, roída, estalada pelos dentes em dias mais azedos, desprovida da sua tampinha minúscula e redondinha que também pode ficar na nossa boca para ser mordida, qual pastilha dura, com os devidos cuidados para não ser engolida. Ainda há a tampa, propriamente dita, com o rabinho comprido, que logo notamos ser flexível, para trás e para diante, para trás e para diante, até, por fim, quebrar e poder ser bem esmagada pela dentuça. Antes de chegar o fim da tinta, a BIC proporciona prazeres infindáveis a quem não for defensor acérrimo da inconfundível elegância e personalidade de uma caneta a sério. Para esses vai a minha admiração, o meu respeito. Para o clube dos roedores de BIC, a minha piscadela de olho.

Licínia Quitério

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