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UM CONCERTO ROMÂNTICO

2012-02-08T21:21:00.001Z

O pianista, no seu afã de tocar com limpeza, entre cada peça romântica, com o único lenço branco, afagava os beiços, a testa, os óculos que retirava da fronte, e as brancas e as pretas do teclado. Ajeitava com esmero as bandas da casaca, puxava os punhos, encolhidos mangas adentro, repuxava as calças para que os joelhos articulassem confortavelmente.

Nós no camarote exíguo, porque as pessoas no seu tempo eram mais exíguas de formas, roçando os veludos vermelhos. Pensando bem, seria lugar de Manon Lescaut e seus protetores. E eu desejei ter, ao menos, um lorgnon que me permitisse melhor divisar o colar de esmeraldas da galdéria que o conde de Maupassant, o do bigode talhado para provocar sonhos húmidos a donzelas, se atrevia a trazer pelo braço, provocador e triunfante.

À saída, pareceu-me ouvir: Marguerite! Alguém respondeu: C'est moi!

Lá dentro, as últimas palmas ao pianista do lenço agora menos alvo.

Pus termo às fantasias, antes que Alexandre Dumas me trespassasse com o seu olhar de desdém.

Licínia Quitério

A CAIXA DE MÚSICA

2012-02-08T20:15:00.000Z

A caixinha de música tem a sua bailarina em pontas,rodando suave, suavemente, ao som dos sininhos dos anjos que tocavam em todasas caixinhas da minha infância. O espelho duplica-lhe a presença delicada. Nacaixa há também uma fada sentada num cogumelo e um rasto de estrelas que avarinha foi semeando. Abro-a e a toada repetitiva embala-me, afaga-me,transporta-me para uma nuvem de inocência onde havia bailarinas e fadasde cabelos de oiro que acendiam luzes miudinhas no sono dos meninos.

Licínia Quitério

LAURISSILVA

2012-02-06T21:01:00.000Z

No coração da floresta laurissilva, lá nas alturas da serra, por onde escorrem os "fios" de água, lugares de onde as gentes sairam para a estranja e os "pousos" descansam enfim da enxada dos que se agigantaram para neles fazerem crescer o que haviam de comer. Bem no alto, onde acaba o caminho de serpente, mostra-se uma pequena clareira, e uma "casa de chás" abre-nos as portas para aquecermos as falas, no frio das neblinas de fim de tarde. Se havia gnomos e duendes, disso estou segura. Tanto como do computador portátil que, pelos seus fiozinhos igualmente invisíveis, ligava ao mundo o dono da casa e, mais do que ele, o seu filho estudante. Trouxe no bolso um cheiro a terra, primordial e intenso.

Licínia Quitério

COISAS ESTRANHAS

2012-02-06T12:30:00.002Z

Dizia amiúdecoisas estranhas. Fora do contexto das conversas em que a julgavam presente.Faziam-lhe perguntas incómodas: Sabes que o Fulano deixou a mulher? Não, nãosabia. Nem sabia sequer quem era Fulano. Porque esperavam que tivesse algo paradizer, arriscou: Como ficaram os olhos dela? As mãos dele agora estão vazias?Gostaria de saber. Mas ninguém tinha as respostas. Continuaram: Parece quearranjou outra. Exclamou: Oxalá gostem do mesmo mar. É tão importante paraviajarem num barco de dois lugares. Dizia coisas francamente esquisitas.

Também os gostos dela eram bizarros. Chapéus com fitas coloridas, terrasvermelhas, jogos de palavras, casas velhas. E já ninguém a podia ouvir afirmar,em ladainha: Gosto tanto! Nem valia a pena perguntar-lhe: De quê? Era sempre omesmo. Subia ligeiramente os ombros, apertava as mãos e sorria com os olhoshúmidos. Alguém um dia comentou: Parece que saíu dum quadro de Renoir. Ela nãodeve ter ouvido, senão teria sussurrado, com aquela voz sedosa e distante:Gooosto.

LicíniaQuitério

UMA HISTÓRIA DE ENCANTAR

2012-01-23T10:56:00.000Z

Não, não é uma "mina de água". É a casa da fada do jardim. Como todas as fadas, só se deixa ver por quem nela acredita. Durante muitos anos não me apareceu. Voltei agora a vê-la. Não envelheceu. As fadas ficam sempre assim, meninas, de pele branca, cabelos loiros ondulados. Os olhos brilham e nos dentes muito brancos há cintilações de diamante. A uma palavra, que é segredo só meu, abre-me a porta verde e ficamos ali as duas, sentadas no tapete de folhas secas, a desfiar feitiços bons, a soltar pequeninas risadas, a cumprimentar os pirilampos que nos dizem que a noite chegou. Quando estamos juntas, eu também sou invisível para todos, menos para a fada do jardim, amiga que eu julgava ter perdido para sempre, com esta minha mania de acreditar nas pessoas que não acreditam em varinhas de condão.

Licínia Quitério

MEIAS TINTAS

2012-01-20T20:59:00.000Z

Foi assim a descida da tarde. Algo indecisa esta reunião de terra céu e mar. Adiada a entrega ao inverno, há uma moleza de meias tintas, de leve aragem, de pequena friagem, de um mar só meio macho. Não é bem isto que eu quero. Talvez amanhã.

Licínia Quitério

MIL FORMAS

2012-01-12T16:52:00.000Z

Não cozinham o que comem. Vivem da seiva dos outros. Gostam da sombra, da humidade, dos tecidos putrefactos. Têm formas rigorosas, alargam umbelas, leques, louvam o circular e o concêntrico. As cores miméticas protegem-nos, disfarçam-nos, dão-lhes um ar humilde, discreto, sereno, inofensivo. Puro engano. De entre eles pode destacar-se uma forma, uma cor, um tamanho que colhe o colhedor. A podridão de que se alimentam envenena-lhes as lâminas, as carnes. Ai de quem na floresta se perder e os encontrar. Mil formas tem o mal.

Licínia Quitério

ESTE MAR

2012-01-02T17:46:00.000Z

Este mar poderoso sempre se renova em lençóis de sedução e ameaça. Afronta-nos com paredes de esmeralda subitamente erguidas. Ruge nas furnas e bate nos rochedos com estalos de chicote. Salta, abre leques de espuma, visita as varandas. Depois retira-se, acalma as cores, aquieta-se por instantes. E volta, volta, volta sempre, diferente, promissor de bonanças ou procelas, imprevisível, fantástico mar do meu inverno.

Licínia Quitério

LUZ

2011-12-29T18:51:00.001Z

Um feixe de luz a acender as sedas, a aquecer as lajes, a acautelar o frio da noite. É o meio do dia. É o sorriso deste dia.

LIcínia Quitério

QUEM TE FERIU?

2011-12-28T17:29:00.000Z

Quem te feriu assim, de machado ou palavra ruim? Quem te tirou um braço há muito levantado? Quem te escutou o choro da seiva derramada? Quem te afrontou, ofendeu, magoou? Já não te lembras, amiga. Saraste, calaste a dor, novos braços criaste. Esqueceste o gume e ensaiaste novas primaveras. Da cicatriz fizeste sedução e ninho. Hoje todos os pássaros sabem o teu nome.

Licínia Quitério

SOL DE INVERNO

2011-12-27T13:06:00.001Z

O sol de inverno transfigura as cores, projeta sombras finas, alongadas, penumbras difusas, raras. Põe carícias desajeitadas nos relvados, estremecimentos corpóreos, afagos de amante fugidio. Há risadinhas por entre as folhas, aconchegos de pequeninas mãos, embalos de sono. Miniaturas que me chegam de outros invernos e se colam, benfazejas, nos meus olhos de água.

Licínia Quitério

SOLSTÍCIO

2011-12-21T13:10:00.002Z

Será a noite mais longa e o dia seguinte o da nova Claridade. A Terra e o Sol festejam o cair do pano sobre o bailado anual dos dias e das noites. Logo, logo, a roda recomeça, num crescendo de luz, no anúncio, mais uma vez, do triunfo do cisne branco. Apesar do negro, apesar da morte. Celebremos!

Licínia Quitério

JARDINS

2011-12-04T20:44:00.001Z

O plátano apronta o fato de inverno e despede as últimas folhas. O grande metrosídero mantem a perenidade da poderosa estatuária vegetal. O céu baço prenuncia humidades de fim de tarde. Impávida, a construção exibe os líquenes na geometria secular das pedras. São os jardins que nos veem chegar e passar e partir. Ninguém sabe o que murmuram quando a noite desce e não sentem os nossos passos.

Licínia Quitério

AS FOLHAS

2011-11-30T12:52:00.000Z

Ouvi-as descer a rua, em obediência a um vento leve que anuncia dezembro. Um fervilhar sobre o asfalto, um arrastar de papel amarrotado, um quase impercetível silvo de réptil muito antigo. O meu plátano despe-se, reduz-se, enquista os sonhos de verão na mornidão das seivas e manda-me os recados anuais, nas folhas que roçam as sombras da minha porta. Abro e dou-lhes guarida na cesta do costume, onde se aprestam madeiras e pinhas para o fogo que virá, ainda que há muito extinto. Sairão as do ano passado, enrugadas, descoloridas, cansadas. Fico eu e as madeiras e as pinhas e as folhas novas e a lembrança das folhas velhas e a espera das outras a que hei de chamar novas, na voz redonda com que digo o tempo.

Licínia Quitério

LUGARES

2011-11-29T17:55:00.000Z

Há lugares assim, onde a mansidão nos toca, por instantes, e nos dá a perceber a perfeição do universo, esse universo que vive na célula mais vibrátil do nosso corpo e na estrela mais brilhante da galáxia mais distante, que só em sonhos contemplamos.

Licínia Quitério

NOITE

2011-11-26T18:24:00.000Z

Noite escura, em pélagos inconcebidos, em buracos negros, na vastidão sem outro nome que infinito. Noite de animais de gelo tão gelado que as brasas dos olhos não sabem derreter. Noite dos espíritos vagabundos, estropiados, desencarnados, temerosos da eterna desventura. Noite dos caluniados, dos esfomeados, dos alucinados, dos sós.

Noite de água e platina, do cio das rãs, do bailado dos vagalumes, dos tambores no longe, da sarça ardente, da lua.

Noite minha, noite de ninguém.

Noite.

Licínia Quitério

O RIO

2011-11-25T18:49:00.001Z

Tão pequeno o rio grande dos meus anos. Um quase nada, mais de securas que de enchentes. Modesto rio, pouco sabe de barcos e de barqueiros de travessia. Sofre o rio quando os salgueiros choram, ou as canas assobiam, ou os choupos lhe crescem nas entranhas. Estremece, cintila, com a prata fervilhante das tainhas. Sabe tudo da vida e da morte dos que uma vez o olharam. É preciso saber falar com um rio assim. Em silêncio, com as mãos despidas, os pés firmes na curva da tarde, os olhos líquidos de memória. E esperar pela resposta que ainda não veio, mas virá. O pequeno rio grande nunca falha uma promessa.

Licínia Quitério

AMANHÃ SERÁ

2011-11-23T18:54:00.000Z

Tombou em despedida, um fino arco luzente, lá nos confins da linha onde repousa o céu. Brilhante este dia que morre cumprindo as incertezas do outono. Sol que me aqueceu, me reconfortou os sentidos e me clareou os olhos de ver o mundo. Amanhã será. Amanhã serei.

Licínia Quitério

VENTANIA

2011-11-12T16:51:00.002Z

Um desaforo! era o que diziam as mulheres de negro esconjurando a impertinência do vento súbito pela tardinha. Desrespeitador, desarrumador de formas e de cores, para não falar dos lugares, num ápice despidos ou vestidos do que há pouco se supunha estável, imutável, a bem dizer eterno, na medida da humana perenidade. Voa o que não tem asas e sobe, sobe, para logo poisar em qualquer campo, em qualquer degrau, em qualquer fenda, na cova mais funda das covas fundas, no píncaro dos píncaros, no bolso do avental negro das mulheres de negro. Ah vento ruim! diziam os pescadores de mar roubado, com olhos arregalados como os dos peixes há muito perdidos. Vento dum cabrão! rosnava o Jacinto Coxo agarrado ao pau de fio que para ali ficara, tão sem préstimo como a sua perna definhada.

Clarisse afastava a cortina e deixava um leve, leve sorriso seguir o redemoinho das folhas das tílias. Estás tão despenteado! e não era do vento que falava.

Licínia Quitério

VOLTEI A OUVI-LOS

2011-11-11T19:07:00.000Z

Voltei a ouvi-los na manhã de sol, com o frio da noite adormecido na relva do jardim. Não lhes vi o vulto, não lhes sei o tamanho, a idade, se a têm. A sua fala continua sibilante, entrecortada, de sílabas sem vogais, porventura apagadas por outros geniozinhos de maus humores e vizinhanças não desejadas. Era chegado de novo o tempo do concílio, em torno do pequeno arbusto, no seu dia único de florir. Só eu sei o que decidiram, mas não o posso revelar, sob pena de nunca mais serem visíveis a meus olhos as flores do desejo de aqui voltar, nos anos todos que me pertencerem.

Licínia Quitério

JÁ AQUI ESTIVEMOS

2011-11-06T20:29:00.002Z

Já aqui estivemos, lembras-te? No tempo das manhãs frias e da teimosia daquele sol que não me deixava parar de sorrir. Havia patos. Ou cisnes? Já não me lembro bem. Sei que ficava longamente a olhá-los, a espiá-los até à casinha de juncos. Um tufo, claro, mas eu gostava de dizer casinha e tu abanavas a cabeça: Não ganhas juízo, miúda? Sim, ainda gosto de ver o que lá não está. Ou está e, garanto-te, chama por mim às vezes. Baixinho, baixinho. Pois, talvez sejam tontices de poeta. Quem dera... Porquê? Ora, porque doem. Agarram-se ao fundo dos fundos mais fundos da memória, esgravatam ínfimos grãos de uma cama salgada que não sei o que é, ou quem é, mas sei que fica em mim, no sítio de mim que nunca vi nem sei que forma tem nem sequer se já nasceu ou se morreu há muitos, muitos séculos, quando os cisnes, ou os patos, e tu e eu vivíamos as manhãs frias com a determinação das grandes aves de viajem. Vamos, sim, tens razão, com um café isto passa.

Licínia Quitério

A ESTRADA DE CLARISSE

2011-11-01T10:53:00.002Z

"Não, não está escuro. Caminha de olhos fechados. Não tenhas medo. Sente a terra debaixo dos pés. Vai em frente, devagar. Não abras os olhos ainda. Sim, cheira a água do rio. E a ervas também. Continua. O rio não está no teu caminho. Ouves? As rãs. Ouves? As cigarras. Não, não pares. Não abras os olhos. Não tenhas medo. É bom, não é? Quando eu disser, só quando eu disser, abre os olhos. Espera um pouco. Caminha devagar, assim. Agora! Abre os olhos!".

Foi quando a luz das estrelas iluminou o caminho, as árvores, a prata do rio. O escuro ficou lá atrás, nos olhos cegos de outras luzes.

Ainda hoje, passada que foi a foz do rio, há uma voz no escuro a dizer: "Fecha os olhos. Vai em frente. Sente a terra." Depois é só esperar pela ordem: "Agora! Abre os olhos."

E a luz das estrelas volta a iluminar a estrada, limpos os olhos da cegueira dos dias.

AS PRIMEIRAS CHUVAS

2011-10-26T13:05:00.000+01:00

São as primeiras chuvas depois da estiagem que outono não foi. O vento desfolha os plátanos, mas as folhas ainda são verdes na descida da minha rua, na correnteza das águas novas. Quando forem da cor da secura, apanho uma delas, como faço todos os anos, e guardo-a em repouso sobre a lenha. A do ano passado lá está, com nervuras curvadas, com rasgões nos recortes, esperando a sucessão das folhas das árvores, dos dias da casa, dos meus outonos.

Licínia Quitério

OUTUBRO

2011-10-10T10:41:00.000+01:00

Desatento do calendário, este outubro rejeita agasalhos, resiste em tons de um azul espantoso, anoitece em crepúsculos doirados. Há um desacerto no olhar dos homens e no adejar dos pássaros. Incêndios maculam a paisagem e atemorizam as gentes. Não é próprio do tempo, diz-se, com os braços a esconder um embalo de frescura. Está tudo mudado, diz-se, e há um vago susto na curva dos ombros dos velhos. Os geniozinhos da floresta dão gargalhadas miudinhas. Eles preparam o imenso manto do inverno, que há de vir, que há de vir...

Licínia Quitério

OS SINOS

2011-10-06T16:47:00.000+01:00

Hemingway disse-nos por quem afinal dobram os sinos. Os sinos que melhor conheço deixaram de dobrar. Não, não acho que seja um bom presságio. Na vida e na morte, os sinos ajudam a transpor os imensos muros de silêncio. Um sino, um seno, um seio - curvas ideais que nos enformam, no repique ou na mudez.

Licínia Quitério

LUA

2011-10-03T18:59:00.000+01:00

Apetece dizer: com luz tudo se faz e se desfaz. Assim a noite é mais ou menos noite se a lua se levanta e cresce, ou se enche, impante, ou diminue ou encobre o rosto. Lua de Romeu chamando Julieta, de Pierrot em lágrimas por Columbina, lua dos gatos das cidades, de concílios de lobos em clareiras, lua de prata no píncaro da serra, lua vaga de contar contos no patamar do sono. Lua feiticeira que transfiguras a noite e os seus espíritos. Que vê o teu luar que meus olhos não sabem?

Licínia Quitério

PÔR-DO-SOL 2

2011-09-27T18:43:00.000+01:00

E mar e céu se entendem, se confundem, se incendeiam. Há um barco parado ou a sombra dele. Em contra-luz, em frente à luz, a casa espera. Doem-lhe as traves nos gritos das gaivotas. De oiro e de sangue as palavras perdidas nos cais de anoitecer. Salgados os olhos das mulheres. Escurece.

Licínia Quitério

PÔR-DO-SOL

2011-09-26T09:19:00.000+01:00

Um fogacho, um farol, um resplendor, uma afirmação, uma descida suave, suave, um beijo de luz, um mergulho de fogo, uma rendição. Finda a tarefa de fazer o dia, ele aí vai, deixando à noite um berço morno. Foi apenas mais um pôr-do-sol. Apenas isso.

Licínia Quitério

AS LUMINÁRIAS

2011-09-13T15:13:00.000+01:00

Não, não te pedi que semeasses luminárias na seda salgada da tarde. É mesmo coisa tua. Gostas de me fazer surpresas, de me oferecer coisas sem preço. O teu vulto em contraluz é igual ao recorte que os meus olhos veem na brancura das paredes do verão. Sobressalto-me a pensar que podes escorregar na estrada dos limos e cair à água. Tranquilizo-me. A chuva de luz reflete o teu retrato. As luminárias voltarão. Na próxima tarde, no próximo verão, na próxima praia das nossas vidas.

Licínia Quitério

TÃO POUCO BASTA

2011-09-12T16:53:00.000+01:00

Tão pouco basta para ficar assim diluída, distante, demorada, assombrada, ausente, pateticamente feliz, pateticamente lacrimosa. Na viela que me atravessa, no rasgão de prata a que se chama mar, na barra azul-azul, no oiro da tarde arredondando esquinas, esquadrias. Tão pouco é este tudo, partícula de um tempo efêmero e absoluto. Lamento de gaivota, rumorejar de folhas, cheiro a vísceras da terra, palavra perdida, mansa, indecifrada, minha.

Licínia Quitério

A PRAÇA

2011-08-15T15:03:00.001+01:00

Os frutos da terra, os frutos do mar apresentam-se. Sobre as terras, sobre as águas, a coberto de sol e chuva ou expostos ao que do céu vier, os mercados existem por aí, mundos fora. Com maior ou menor ruído, encorpadas gritarias ou silêncios de freguesia ausente, os mercados resistem. Alindam-se, alinham-se, arrumam saudades de outras saudades. Fui ali à praça, demorar o olhar na grande faca espetada na grande abóbora, espantar-me com o ritmo ameaçador do afiar de outra faca pela peixeira de lábios finos e cerrados, cheirar o estendal de flores, adivinhar o cansaço dos velhos poisados em caixotes, remoendo amarguras entre o tempo do pessegueiro e o da jovem que desdenha a pele dorida do pêssego. Ó querida, ó linda, hoje não quer nada meu?

Licínia Quitério

A BARCA

2011-08-08T10:36:00.000+01:00

FELIZMENTE

2011-08-03T09:50:00.000+01:00

Felizmente há as pedras, as flores, os frutos, os bons humanos que as talham, as plantam, os colhem. A harmonia do cosmos não falha, nem há estrelas de perder ou ganhar.

Licínia Quitério

A HERA

2011-07-27T17:18:00.000+01:00

A hera é a obstinação, a frugalidade, a elegância, a discrição, a força. Invasora lhe chamam. Eu digo que um sopro animal lhe anima o traço que segue, persegue, cavalga, abraça, incorpora, expande. Um réptil vegetal ganhando novas caudas, novos membros. O triunfo sereno do grande verde. Observo-lhe o progresso e alimento ainda o espanto pela vida.

Licínia

HÁS-DE CONTAR-LHES

2011-07-27T15:34:00.000+01:00

Hás-de contar-lhes como atravessámos os serões com uma faca nos dentes, aguardando as pancadas secas na porta das traseiras. Que só podiam ser três, com um segundo de tempo entre elas medido. Abria-se Sésamo e a conversa folheava histórias com ladrões de pão e de futuro. Declarávamos que as asas da verdade seriam velozes e seus rumos altos e certeiros.

Hás-de dizer-lhes como voltámos ao claro-escuro dos pátios onde deixáramos as construções de saibro e chuva, para nos alegrarmos com o germinar das sementes.

Não lhes dirás que alguns deles rapinarão as águas, nem que outros soltarão os cânticos purificadores da sujidade das ruas.

Deixa que riam quando uma cigana lhes ler a sina na palma da mão.

Licínia Quitério

A CIDADE

2011-07-27T15:28:00.000+01:00

Nunca entendeu a cidade. As ruas como serpentes, subindo e descendo colinas, num alvoroço de carros e de gentes. Becos, travessas, calçadas, em profusão. Largos, praças, pracetas. Sabia que lá no fundo se deitava o rio. Dele o cheiro de marés e marinheiros de travessia. Dele a neblina sonolenta a roçar as portadas, a assustar as sardinheiras. Quantas vezes se perdeu na traiçoeira malha de caminhos? Insistia. Retrocedia, aceitava o desafio de uma curva em cotovelo, seguida de outra e outra e mais outra. Dobrava as esquinas que para serem dobradas foram feitas. Por vezes, sentia cansaço e parava num miradouro. Aproveitava para ganhar pontos de referência: uma igreja, um obelisco, um jardim, um prédio assustadoramente alto. Não voltaria a perder-se. Mas a memória estava gasta de lembrar os seus mapas interiores. E voltava a perder-se. Desistiu de entender a cidade. Aprendeu a viver nela sem tentar decifrar-lhe os enigmas. Tranquilamente, percorria os seus labirintos, deixando o acaso escolher as direcções, até que um dia se encontrou em frente de um portão entreaberto, ao fundo de uma ruela sem brilho. Ia jurar que nunca ali tinha passado. Sentiu um arrepio quando o transpôs. Olhou para trás e viu a cidade larga, limpa, sem serpentes nem neblinas. Mas longe, longe... E seguiu em frente.

Licínia Quitério

VOEMOS!

2011-07-19T08:51:00.000+01:00

Voemos, pois! Saudemos o grande azul, a brancura luminosa dos gelos, a estrada aberta às nossas asas, miraculosas asas, filhas das madrugadas dos loucos sonhadores. Continuemos o sonho, o voo. Nada mais importa.

Licínia Quitério

O EUCALIPTO

2011-06-21T12:12:00.000+01:00

Foi abaixo de vez, o grande eucalipto meu vizinho. Possivelmente incomodava o muro velho, o dono do terreno. Foi cortado e pronto. Ontem havia um cheiro intenso à seiva que nos dizia da ausência da árvore. Guardo alguns dos seus pequenos frutos que espalhava pelo passeio. Costumava oferecê-los à minha velha Mãe, quando já não podia sair e encontrar-se com as árvores que amava. Guardava-os nos bolsos e as mãos dela traziam-me florestas. Pieguices. Tudo tem um fim, não é? Ficou uma foto que dele fiz, ao subir a rua em manhã de sol.

Licínia Quitério

EXCESSO

2011-06-14T17:43:00.003+01:00

O azul impossível acontece e nele se recortam o prato branco e os fios que um dia trouxeram as vozes e as luzes do céu à casa. Por instantes, o gato entra no quadro e justifica a velhice do muro, a falência dos fios, do prato. Está vivo e nervoso, o gato. O excesso de azul pode apagá-lo.

Licínia Quitério

O SENHOR POETA

2011-06-13T17:55:00.000+01:00

Eu era muito, muito pequena, quando ia almoçar com os meus pais ao restaurante "Irmãos Unidos", no Rossio. Um quadro enorme na parede atraía os meus olhos de criança em descoberta. Um senhor, pintado aos quadradinhos, com os pés curiosamente traçados por debaixo da mesa em que escrevia. E havia o chapéu, tão parecido com o do meu pai, talvez também comprado ali ao lado, na Chapelaria Rua. Explicaram-me que o senhor se chamava Fernando Pessoa e era poeta. No restaurante havia um senhor que tinha de apelido Guisado e que conversava com o meu pai num outro lugar, lá dentro. Era tudo muito engraçado naquele sítio. Durante muitos anos não voltei a ver o quadro com o senhor pintado aos quadradinhos.

Quando o reencontrei, lembrei-me da almofada de couro preto que me punham na cadeira para eu chegar melhor à altura do prato e contemplar o senhor poeta.

Licínia Quitério

QUANDO...

2011-06-10T11:36:00.001+01:00

"Quando a semente se aninhou na terra, começou a contagem das horas, dos dias, dos meses, dos anos, muitos anos de viver o tempo de ser árvore, sombra, alimento, estátua viva."

Resposta a desafio em http://outrostemas.blogspot.com/

Licínia Quitério

O COMUM DOS DIAS

2011-06-10T11:21:00.000+01:00

O que está dentro. O que está fora. O que está longe. O que está perto. O que se vê. O que se adivinha. Colagens. Reflexos. Ilusões. Olhares. O comum dos dias.

Licínia Quitério

QUINTA-FEIRA DA ESPIGA

2011-06-02T14:42:00.001+01:00


	Quinta-feira da Espiga. Assim se chama e por esse nome se festeja hoje, por muitos lugares deste País. Invocação dos cereais, da abundância, louvor e prece a todos os deuses que queiram matar a fome a todos os homens. Celebremos, então, o nosso dever de homens repartidores do Pão! Licínia Quitério

A MENINA LAURINHA

2011-05-22T16:10:00.000+01:00

Ouvi um leader partidário dizer que os processos de exploração por aí anunciados não têm nada de novo. São iguais ao que foram sempre.

Foi quando me lembrei da Menina Laurinha, seca de carnes, de perninha fina e arqueada, com o cabelo naturalmente ondulado, muito bem fixado na cabeça de andorinha. Toda a gente a conhecia e muitos a cumprimentavam com humildade e alguma subserviência. Nunca se sabia quando se poderia precisar de bater à porta da Menina Laurinha que espreitava aos arabescos de ferro forjado, depois de entreaberto o pequeno postigo. A Menina Laurinha emprestava pequenas e grandes maquias e cobrava juros como bem entendia. Não se ficava por aí a segurança da emprestadora. Exigia penhores que podiam, conforme o pedido, ser o fiozinho de oiro do baptizado do petiz, os brincos de platina, única relíquia sobrante do casamento, a “fazenda” de terreno, herança dos pais, o “prédio de casas”, verificada que fosse a ausência de hipotecas e tudo, tudo o que a Menina avaliasse como valor bastante a cobrir capital e juros, caso o miserável não cumprisse. E avisava os mais pobres, alguns deles “criados” dela e da família poderosa: Agora vê lá se o teu homem bebe menos vinho e se pões o teu mais velho a trabalhar que já chega de escola.

Morreu de grande idade, a Menina Laurinha. Encontrei-a uma vez, inesperadamente, em Palma de Maiorca, numa excursão de veraneio. Aproveitava os últimos anos, que bem merecia algum prémio pelo que tão bem tinha sabido orientar a vidinha. Não casou nem nunca lhe conheci amores. É natural. Com a falta de carnes e aquele oiro todo, bem se livrou de algum malandro que lhe quisesse arejar a fortuna. Deve ter morrido tranquila, rodeada de todos os santinhos de que sempre tratou com esmero e devoção profunda.

Bem dizia o leader partidário que há pouco ouvi. Nada de novo nos mecanismos de exploração. A Menina Laurinha era tal e qual os senhores do FMI. Até feiazinha como eles.

Licínia Quitério

A MATILDE

2011-05-20T14:33:00.003+01:00

A Matilde está sempre bem disposta, enérgica, faladora. Gosta dos clientes e os clientes têm respeito e carinho por ela. É ainda uma jovem, morena de olhos negros, sem pintura, que a cor do sorriso basta para a embelezar. Sabe muito do seu ofício. Dá atenção às perguntas dos agricultores que a consultam. Conhece todos os bichos nefastos às hortaliças, às árvores, às flores. Fala das pragas no tempo exacto em que se anunciam e avisa dos cuidados a ter, dos prazos a respeitar. Pergunta pormenores sobre o aspecto das espécies doentes, pensa um pouco e arrisca um conselho, sem imposição, apenas com a autoridade que o saber reconhecido lhe confere. Pergunta pelas melhoras do limoeiro que teimava em adoecer e fica feliz por saber que o remédio resultou. Atende várias pessoas ao mesmo tempo. Dá os “bons-dias”, as “boas-tardes”, diz “está boazinha?”, “desculpe lá a demora”, “escolha à su vontade”, com a pronúncia cantada de camponesa para camponeses. A loja da Matilde é um lugar apertado, onde ninguém está mal-disposto e ninguém discute sobre a vez de ser atendido, graças, em boa medida, à Matilde que sabe gerir os produtos e o bem estar das pessoas. Os pretextos que eu invento para ir à loja da Matilde, eu que não sou camponesa! Hoje trouxe um mangerico, ainda “em planta para dispor”. Quis um saquinho de plástico transparente que deixasse ver a minha plantinha. A pouco e pouco tenho ganho alguns créditos na loja da Matilde. De vez em quando meto conversa com um ou outro cliente e sempre aprendo alguma coisa dos estragos da geada, do atraso da batata, do preço do adubo e até reciclo o meu vocabulário. Ali um tomate chama-se um tomate e não um legume, e a nabiça tem rijeza e não fibra. Pessoa influente da minha terra esta Matilde, com a sua pequena loja com cheiro a terras, a pimentos, a amores-perfeitos.

Licínia Quitério

TRANSGRESSÕES

2011-05-13T21:28:00.001+01:00

Colhidas à beira do passeio, pendentes de muro de jardim abandonado, rosas de toucar, garridas e de curta vida. Postas em jarra de vidro de outra geração, arrumadas sem esmeros de florista, por alguns dias vão ser um sorriso aberto e generoso sobre a minha mesa de saudades. Gosto de me picar a colher rosas com cheiro a beijo roubado. Gosto de fazer caminho proibido sobre a relva e aposto que ela gosta de sentir a leveza súbita dos meus passos. Nas infantis transgressões, encontro o sabor indefinível da liberdade. Como Gabriela, eu nasci assim: sapato não, seu Nacib.

Licínia Quitério

PARECEU-ME

2011-05-12T15:14:00.000+01:00

Pareceu-me avistar um melro junto ao candeeiro. Fotografei-o antes que se escondesse atrás do arbusto. Na foto, o melro, se o era, não passa de um ponto negro, mas nela apareceram o meu ninho, o ninho dos meus amigos, as torres que me viram nascer, o velho eucalipto, o novo jardim e talvez, quem sabe, um longo capítulo duma história que em mim se anda a escrever.

Licínia Quitério

Nota: Texto e foto são a minha colaboração desta semana em http://outrostemas.blogspot.com/, um lugar a visitar e acompanhar.

LEITURAS

2011-05-06T21:37:00.001+01:00

À MEMÓRIA DE RUY BELO, POR EUGÉNIO DE ANDRADE.

DOIS DOS "MEUS" POETAS.

UM TEXTO QUE GOSTO DE LER, ASSIM COMO QUEM REZA.

Licínia Quitério

UM DIA DE VIDA

2011-05-05T20:09:00.000+01:00

Defendida por fortes espinhos, de corpo suculento, guardador das ínfimas águas, multiplicando-se em novas redondezas que de si são cópias, esta mãe de bairro pobre todos os anos anos me dá filhas-flor, suavíssimas, gloriosas, sedas puras. No dia de vida que lhes cabe, aguardam o despontar da luz e abrem, dadivosas, formosas, donzelas sem vício e sem cuidado. Com o cair da tarde, vão fechando as corolas, imperceptivelmente, até que a noite as faz murchar, tombar, sem se ferirem, sobre os espinhos da mãe. Cumprem as suas vidas brevíssimas e plenas que eu aguardo e vigio, num misto de enlevo e melancolia.

Licínia Quitério

BANDEIRA

2011-05-02T12:51:00.000+01:00

Apoiada no muro pintado de inverno, entre plantas pobres, cansadas, arrendada pela insolência do granizo, ameaçada pela gulodice de insectos, eis a flor, seda vibrante, labareda de um fogo muito antigo, soluço vermelho, canto de galo na madrugada, sino de festa, vida, vida. Bandeira vitoriosa do meu jardim de vasos.

Licínia Quitério

NÃO DURAM

2011-04-28T09:02:00.000+01:00

Não lhes resisto. Não duram, dizem-me. Eu sei. Hoje são botões perfeitos, rigor de forma e de cor, beijos de juventude, sorrisos de infante, piscar de olhos da perfeição. Não devia, mas colho-os. Um, só mais outro, outro ainda. Há-de haver uma casa dos botões do meu vestido que os recebe. Pingos de garridice no meu tempo de tantas rosas. Logo mais terão uma pequena taça com água que os acolhe, os compensa de um mau trato por amor. Vejo-os abrirem as múltiplas pétalas, espreguiçarem-se em círculos cada vez maiores. Enchem a taça. Deixaram de ser botões. São flores. Chegaram à idade adulta, numa pressa de adolescentes. Amanhã serão velhas e as pétalas enrugadas, desbotadas, cairão sobre a mesa. Demoro a deitá-las fora e o meu ligeiro remorso de as haver colhido amolece com o perfume leve que persiste nas madeiras.

Licínia Quitério

LEMBRAS-TE?

2011-04-27T13:21:00.000+01:00

Com o sol de Abril vêm os caminhos velhos, os amigos velhos, a nostalgia de saltar à corda, de saltar a fogueira, de saltar o muro, de saltar por saltar. E há a terra, a mesma, sob o asfalto, sábia, silenciosa, a guiar-me os passos. É por ali, lembras-te?

Licínia Quitério

ABRIL E MAIO

2011-04-22T22:31:00.000+01:00

Uma experiência caseira.

Licínia Quitério

GATA

2011-04-19T14:33:00.000+01:00

Nesta tarde de chuva, arredondo-me, enovelo-me, imobilizo-me, escondo-me, protejo-me. Fico assim, ausente, em sono demorado, por dentro do meu pelo de gata, do meu nome de gata, do meu tempo de ser gata.

Licínia Quitério

CRAVEIROS DO AR

2011-04-14T10:56:00.000+01:00

Vivem do ar, têm folhas duras, aguçadas, de cor acinzentada, como se estivessem numa morte latente, durante parte do ano. Mal nos damos conta de que se multiplicam, em novos tufos que, se os desprendermos dos fios quase inexistentes que os ligam à mãe, por sua vez se multiplicam. Chamo-lhes "craveiros do ar", expressão que herdei da minha Avó que os tinha pendurados nos ramos da grande pereira de "peras pardas". Depois de minha Mãe, chegaram até mim e vivem suportados por uma rede de plástico. Hoje surpreendi-os com a primeira flor. Apenas ainda um botão que se desenvolverá numa longa inflorescência, galante de vermelhos e azuis. São uma excentricidade, uma fuga à regra, uma interrogação, uma prova de sobrevivência conquistada na parcimónia, na discrição. No meu jardim minúsculo não há só vasos. Também há milagres.

Licínia Quitério

PALMEIRAS

2011-04-13T12:57:00.000+01:00

Era uma vez uma palmeira e mais quatro. Eram os meus anemómetros que me diziam, quando de manhã abria a janela, qual a intensidade e direcção do vento. Ontem ouvi o barulho horrível de uma serra eléctrica. Não queria acreditar. As palmeiras foram condenadas à morte. Os colossos tropicais, que alguém em tempos idos ali fez plantar para dignificar a vivenda, estavam a ser reduzidos a grossas fatias de madeira com heras e polipódios agarrados. As árvores são assim - dão guarida e sombra aos mais fracos. Na vizinhança dizia-se que estavam a estragar a casa. Acredito. Palmeiras não são mangericos. Mesmo fora do seu habitat natural, crescem, encorpam, frutificam, impõem-se. Porventura os donos não sabiam deste querer vegetal, desta força que plantavam. Estragavam a casa. Acredito, mas fico triste. Como é que agora vou saber donde sopra o vento?

Licínia Quitério

A OCIDENTE

2011-04-08T16:15:00.000+01:00

Aqui a ocidente é que me vejo. É esta a praia a que pertenço. A tua imensidão foi tudo o que aprendi. De nada mais preciso. A vida me acontece.

Licínia Quitério

O PÓ DO TEMPO

2011-04-03T17:30:00.003+01:00

O pó do tempo, as manchas do tempo, os estragos, os apagões, os hiatos na memória, tudo o que foi, e o que já não é, e o que ainda é, e o que ficará depois de nada ser. Caminhadas, cavalgadas, paragens, viragens, retornos, novas caminhadas, cada vez mais lentas, mais curtas, mais serenas, cada vez mais perto, cada vez mais longe. Sobre os silêncios, os ecos, os reflexos, as miragens, as imagens, as sombras. A lembrança de um vestido de flores, de uma caixa de bolos, de um colo morno, de uma cantilena, de uma zanga, de um mimo, de um ninho. Olhar para trás e divisar o princípio. Acertar o passo, uma vez mais, caminhar, devagar, já sem pressa, cumprir a estrada, o salto, o voo. Tão longe o ninho!

Licínia Quitério

FLORBELA

2011-04-03T10:11:00.000+01:00

Se tu viesses ver-me hoje à tardinha,
A essa hora dos mágicos cansaços,
Quando a noite de manso se avizinha,
E me prendesses toda nos teus braços...

Quando me lembra: esse sabor que tinha
A tua boca... o eco dos teus passos...
O teu riso de fonte... os teus abraços...
Os teus beijos... a tua mão na minha...

Se tu viesses quando, linda e louca,
Traça as linhas dulcíssimas dum beijo
E é de seda vermelha e canta e ri

E é como um cravo ao sol a minha boca...
Quando os olhos se me cerram de desejo...
E os meus braços se estendem para ti...

Florbela Espanca

NOITE

2011-04-02T14:37:00.001+01:00

A noite tem janelas que nos querem bem. De ténues luzes, de arrendadas cortinas, quem sabe um gato no parapeito. É doce o tempo das janelas da noite.

Licínia Quitério

CESÁRIO

2011-04-01T11:51:00.000+01:00

Nas nossas ruas, ao anoitecer,

Há tal soturnidade, há tal melancolia,

Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia

Despertam-me um desejo absurdo de sofrer.

Cesário Verde, "O Sentimento dum Ocidental"

LUA

2011-03-25T10:57:00.000Z

Foi então que a Lua me chamou e eu fui, rua acima, ao seu encontro. Poisou sobre o eucalipto e dele fez anémona e medusa. Paisagens irreais, subaquáticas, geometrias impossíveis, longe além do longe. Acordei com um brilho estranho no rosto, como as crianças que riem à Lua nos seus berços de noite.

Licínia Quitério

LISBOA

2011-03-24T10:52:00.000Z

Lisboa ao entardecer. Muitos séculos a contemplam. Tem uma longa história para contar. Tem a luz única que lhe brota das pedras, da água do rio. Tem um amanhã ainda por saber. Chamo-lhe minha e nada lhe peço. Como quem ama.

Licínia Quitério

O MEU JARDIM DE VASOS

2011-03-23T15:15:00.000Z

O meu jardim de vasos tem sofrido com a persistências das chuvas, com o granizo perfurante, com a queima das geadas, com o desatino dos ventos. Tem sofrido, digo eu, que nada sei de humores vegetais. Sei que ele aí está, a oferecer a gala das cores cantantes, a simetria estonteante das formas, o veludo e o espinho, a humildade e o atrevimento. Meu tão simples jardim.

Licínia Quitério

FRÁGIL

2011-03-16T10:32:00.000Z

No Bahrein, os homens matam-se. Dizem-se chiitas ou sunitas e matam-se. Nos intervalos das matanças, neste e em muitos outros Bahrein, rezam.

O Japão que se quebra, se alaga, explode. Antes do desastre, já usavam máscaras, já dormiam em gavetas de armários.

Aqui ameaçam mudar o mau pelo mau. Todos desesperam, mas poucos sabem o que os espera.

Tudo tão frágil, tão precário.

Bom dia, Terra! Bom dia, Sol!

Licínia Quitério

VOO

2011-03-14T13:15:00.000Z

Os poemas aí vão, em voo planado, no seu destino de pássaros, ganhando alturas, ventos de feição, algumas lágrimas de nuvem, remoinhos, acalmias, novos ímpetos, arrojos, ternuras envergonhadas, sinais de lume, olhos de lince, lonjuras, lonjuras, música, música, mundos, aquém e além dos astros, tudo, nada. Eu fico.

Licínia Quitério

MAL ME QUER

2011-03-11T10:47:00.001Z

"mal me quer, bem me quer, muito, pouco, mesmo nada. faz a conta, tira a prova, volta atrás. mal me quer enganador, diz que sim, diz que volta o meu amor." - Podia ser esta a cantilena. Há sempre uma cantiga a nascer quando olhamos uma flor e lhe confiamos os desejos.

Licínia Quitério

MAR!

2011-03-10T10:42:00.000Z

Este deslumbramento nunca extinto de ter o mar ali ao pé de mim, numa promessa de rendas, num murmúrio de recados, numa oferta de estrelas miudinhas. Um invólucro, uma pertença, uma pátria que só eu sei. Temos sido tão felizes, Mar!

Licínia Quitério

MULHER

2011-03-08T13:26:00.000Z

Por todas (tantas) as que ainda têm o caminho vedado, a palavra calada, o corpo magoado, a dignidade afrontada, a consciência ensombrada.

Por todas (e tantas) as que lutaram, e sofreram, e não se calaram, e resistiram e não desistiram e têm a dignidade intacta e a consciência livre de sombras.

Por todas (e tantas) as que amam os homens grandes e limpos que com elas fazem os filhos e o caminho justo.

Licínia Quitério

SEIS ÓRGÃOS

2011-03-06T21:23:00.000Z

Pela frialdade do mármore, ecoaram os sons da orquestra de seis órgãos, em cumplicidades, em desafios, em estrondos de trombetas, em pianíssimos teclados, em lonjuras e tonturas, em ingenuidades e solenidades. Assim os ouvi, hoje, quando o sol da tarde, já a caminho do mar, pintava tiras de luz nas nervuras das pedras.

Licínia Quitério

GATO PRETO, MURO BRANCO

2011-03-05T19:22:00.001Z

Mira-nos do alto do muro e os olhos em fresta dizem uma antiga desconfiança sobre a bondade dos humanos. Convive bem com os pombos e as gaivotas, companheiros de beirais e chaminés, respeitando-se mutuamente na escolha de domínios. Os bichos de asas voadoras causam-lhe uma certa inveja. Porque vão mais alto onde ele não se atreve e porque não têm dono que os tente dominar a troco de comida. Já tem uns anitos o gato preto no alto do muro branco. Vive agora confortado nos seus desassossegos desde que ouviu falar de um gato que terá ensinado uma gaivota a voar. Sente-se orgulhoso por assim se dizer do outro da sua espécie e é por isso que, nos olhitos em fresta, se acendem luzinhas verdes, à medida dos seus sonhos de gato.

Licínia Quitério

PROJECTO

2011-03-02T20:19:00.001Z

Debicar cortinas do passado.
Folhear histórias por viver.
Brincar às escondidas com o dia.
Jogar ao faz-de-conta com a noite.
Olhar o homem sentado no degrau
e dizer vela amarrada no cais.
Trepar à amoreira e anunciar a seda.
Esquecer a beira-morte e dizer beira-mar.
Beber ainda o sol no teu olhar.

Licínia Quitério

TÃO POUCO!

2011-03-01T09:19:00.000Z

Ei-los que partem! Esta praia os expulsa.
Vão procurar nas brumas o sol aqui negado.
Ficamos nós e o mar, de sal acrescentado.
Tão pouco!

Licínia Quitério

FADO

2011-02-26T09:50:00.000Z

Sabemos nós lá dizer o que é o fado. Da Severa e do Vimioso, da navalha de ponta e mola, do vinho e da saudade, da guitarra em coração, do povo e da fidalguia que o despreza e o inveja, da canalhice e de amores desgraçados, de tudo se pode dizer fado, nesta Lisboa menina e velha, pelos séculos vivida por desvairadas gentes, Lisboa morna e luminosa, Lisboa sempre a olhar o rio, das vielas com novos rufiões, do fado cantado para outras gentes, fado cansado, fado asséptico, fado de cartaz, fado de museu, fado velho de roupas novas, de novas vozes, sem fumo e sem tragédia, fado virado ao mundo que de todo o mundo nasceu, fado que existe e insiste e resiste, que se exibe, despudorado e pretensioso, recolhido e pensativo, rouco, mavioso, gritado e chorado, brutal e talentoso, fado, voz de cidade antiga, ancorada no grande porto de chegadas e partidas adiadas, cansada, garrida, conformada e desesperada, de paredes marcadas pelo amor e pela raiva de todos os tempos que lhe vão cabendo.

Digo fado, digo Lisboa. Pergunto-me.

Licínia Quitério

VOAR

2011-02-25T09:02:00.000Z

Frei Bartolomeu de Gusmão explica, na corte de D. João V, o funcionamento da "Passarola", a que de verdade nunca voou, mas que Saramago fez sobrevoar Mafra, no dia da Sagração da Basílica, e depois estatelar-se ingloriamente num monte ali perto. O sonho dos homens não conhece limites e, pelos séculos fora, há sempre algo a erguer-se nas alturas, que rente ao chão não nascem as estrelas.

Licínia Quitério

Foto tirada no Museu do Ar, na Granja do Marquês, em Sintra.

VIVA O TEATRO!

2011-02-25T08:58:00.000Z

O espectáculo acabou. O público saíu. Em cena ainda a luz dos projectores, na sala o rumor distante das vozes dos actores, o eco abafado das palmas. A magia do teatro permanecerá para os outros dias, para as outras palmas. Viva o Teatro!

Licínia Quitério

FLORES 3

2011-02-21T16:12:00.000Z

Depois das chuvas persistentes, abundantes, depois da aspereza dos ventos, das sonoridades do granizo saltitante, da queima da geada, aí estão, sobrevivas, triunfantes, garridas, as flores do cacto, a lembrarem-me o esplendor de um lustre veneziano na modéstia feliz do meu jardim de vasos.

Licínia Quitério

Li

2011-02-20T11:28:00.003Z

Quantos dias são seis anos? Quantas horas? Quanta chuva e quanto sol? Quanto caminho andado? Tanto dito, tanto escrito, tanta gente. Quase nada.

CONVITE

2011-02-18T17:47:00.000Z

Aqui tenho o prazer de anunciar o nascimento do meu novo livro de poemas. Estão todos convidados para o melhor manjar que sou capaz de vos oferecer. Voltarei a dar-vos notícias sobre o dia em que espero ver e rever muitos de vós, num abraço de gratidão pelo grande incentivo que me têm dado nesta caminhada da escrita, meu trabalho e meu deleite.

Licínia Quitério

ISTO NÃO É PUBLICIDADE

2011-02-18T12:47:00.001Z

A BIC entrou em Portugal há 50 anos. Para mim, foi amor à primeira escrita. Aderi de imediato àquela novidade que não pingava tinta, nem esborratava, nem arranhava o papel, que podia cair ao chão e não se magoar e que tinha um preço baixinho. Passei então a ter acesas discussões com os amantes de canetas que me obrigaram a inventar argumentos para a defesa da minha humilde dama, alguns, confesso, bem inconsequentes. E, aqui para nós, a BIC tem uma vantagem deliciosa. Pode ser mordida, roída, estalada pelos dentes em dias mais azedos, desprovida da sua tampinha minúscula e redondinha que também pode ficar na nossa boca para ser mordida, qual pastilha dura, com os devidos cuidados para não ser engolida. Ainda há a tampa, propriamente dita, com o rabinho comprido, que logo notamos ser flexível, para trás e para diante, para trás e para diante, até, por fim, quebrar e poder ser bem esmagada pela dentuça. Antes de chegar o fim da tinta, a BIC proporciona prazeres infindáveis a quem não for defensor acérrimo da inconfundível elegância e personalidade de uma caneta a sério. Para esses vai a minha admiração, o meu respeito. Para o clube dos roedores de BIC, a minha piscadela de olho.

Licínia Quitério

Foto do Google

FEVEREIRO

2011-02-16T21:08:00.000Z

Fevereiro e o seu estendal de tempestades súbitas, violentas, assustadoras. Tenho para mim Fevereiro como um mês de sombras, de cíclicos temporais, de abertas enganadoras, de castigos sem aviso, do eco dos trovões pelas esferas, do mar engolidor de humanos que por ele de amor se perderam, das casas inundadas, das árvores assassinadas. É um mês de grandes dores, de brancos desalentos, de mortes sem outro apelo que a saudade.

Alegremo-nos! É o último mês antes da Primavera!

Licínia Quitério

O QUADRO

2011-02-15T18:08:00.000Z

Era uma mulher grossa, volumosa, deformada, de corpo e de gesto. Vestia de negro e os cabelos hirsutos, presos na nuca com um atilho, também eram negros. Os olhos claros moviam-se com rapidez, curiosos, desconfiados, inseguros. Falava alto, num registo agudo que por vezes arranhava o ar. Esfregava o nariz largo com a palma da mão, de baixo para cima. Parecia que desde sempre o fizera, e por isso ele apontava para o alto. As argolas de ouro nas orelhas perdiam-se na abundância do pescoço. Era uma mulher enorme, possante, inquieta. Nunca a tinha visto, mas era-me tão familiar. Não parei de a observar até que ela saltou para o quadro e se juntou às outras, as avestruzes, as que abortam, as que engraxam as botas, as que lavam o chão, as que têm joanetes e sorrisos como navalhas. Mistério decifrado.

Licínia Quitério

Quadro de Paula Rego

CHOVE

2011-02-14T21:57:00.000Z

Acamam-se, recamam-se, as verduras no meu jardim de vasos. Recolhem as gotas de chuva, suportam-nas, enfeitam-se com elas. Pequenas lâmpadas de água e luz acesas no cinzento da manhã. Apetece colhê-las, afagá-las, bebê-las. Contento-me em olhá-las, gotinhas!

Licínia Quitério

FLORES 2

2011-02-11T23:00:00.000Z

Resistentes a invernias e ardências, guardadoras de águas na sua carne verde, multiplicam-se, sem alarde, sem exigências de trato, e florescem abundantemente em raminhos discretos de estrelas de neve. Residem há muito no meu jardim de vasos.

Licínia Quitério

FLORES 1

2011-02-11T21:44:00.003Z

Abriram as primeiras frésias no meu jardim de vasos. Fui cumprimentá-las, fixar-lhes a imagem para além do lugar dos meus olhos. Ao meu apetecimento juntou-se, no momento exacto, a diligência da abelha, no seu labor de vida e fábula.

Licínia Quitério

APONTAMENTO 4

2011-02-09T19:16:00.000Z

Com a linha presa à infinita paciência, o homem aguarda o peixe. Presas ao eterno desgaste, as furnas aguardam a onda. O barco, preso à imensidão, aguarda a saciedade dos homens. Só o céu é livre e nada espera.

Licínia Quitério

APONTAMENTO 3

2011-02-08T11:10:00.000Z

Que fazes, gato, nesta varanda sobre o mar imenso? Eu penso na tua liberdade e nos teus medos. Aliás, eu penso-me em ti, gato, noutra varanda sobre o mesmo mar, com a minha liberdade e os meus medos enroscados no teu pelo.

Licínia Quitério

APONTAMENTO 2

2011-02-08T10:51:00.000Z

Tarde fora há os abraços incontidos. O estendal de espuma avança e recorta a terra loira e livre, agora que os humanos se retiram. Pequenas flores brancas vigiam, pontuando os mantos verdes e galantes. Uma subtil película salgada tudo afaga e pacifica. É a hora dos grandes pássaros rasarem os rochedos. É a hora dos homens procurarem agasalho e saborearem o sal de mais um dia.

Licínia Quitério

APONTAMENTO 1

2011-02-08T10:43:00.000Z

Azul, azul, imaculado, este céu de inverno, consolador de frialdades e desalentos. As pedras ganham brancuras insuspeitadas, alisam nervuras da idade. Na meia sombra, os pátios interiores ressumam humidades e odores de gente muito antiga. O peso da história a aprumar-nos o corpo, a força da luz a erguer-nos os olhos para o alto, para lá do azul, muito para lá do princípio do grande azul.

Licínia Quitério

GATINHA

2011-02-05T22:59:00.002Z

Minha gata, gatinha,
novelo de pelo,
macia, macia,
tu sonhas, gatinha,
com um gato, gatão,
com olhos de sol
e cios de luar.

Minha gata plebeia
com ares de rainha,
dá-me o teu dormir.

Eu dou-te um poema
e uma festinha
e abro o portão
para o gato, gatão
contigo brincar.

Boa noite, gatinha.

Licínia Quitério

IN MEMORIAM

2011-02-05T22:47:00.000Z

vamos, meu irmãozinho. estão todos à nossa espera.

vês aquela menina loira, de perninhas longas, prontas para o grande caminho? vai escrever quatro páginas sobre o pôr-do-sol.

eu cresci muito antes de ti, mas tu ficaste maior do que eu. por necessidade. as ameixas do vizinho eram mais amargas do que as tuas e o muro alto, alto…

és tão desafinado! porque teimas em cantar a internacional?

vamos depressa, mano, o pão tem de chegar cedo à tasca da aldeia.

depois comeremos sandes de atum e beberemos carrascão.

não, as contas fazes tu e eu escrevo o nome dos fregueses, a rimar.

empresta-me os teus óculos onde escondes o segredo da raiz de dois.

ao menos hoje, pára de falar no homem novo. não vês que estamos velhos?

hoje é dia de comermos o gamo, criado na tapada e imolado no altar da nossa infância.

não, não vais dizer o cântico negro. hoje sou eu que digo.

quando eu morrer, tu o dirás comigo.

LICÍNIA QUITÉRIO

A ALMA

2011-02-05T22:33:00.002Z

UM TEXTO DE MIA COUTO PARA MOÇAMBIQUE E PARA MUITO MUNDO.

O país chorou e, com verdade, Malangantana. Todos, povo, partidos, governo foram verdadeiros na dor da despedida. Vale a pena perguntar, no entanto: fizemos-lhe em vida a celebração que ele tanto queria e merecia? Ou estamos reeditando o exercício de que somos especialistas: a homenagem póstuma? Quem tanto substitui pedir por conquistar acaba confundindo chorar por celebrar. E talvez o Mestre quisesse hoje menos lágrima e mais cor, mais conquista, mais celebração de uma utopia nova. Na verdade, Malangatana Valente Ngwenya produziu tanto em vida e produziu tanta vida que acabou ficando sem morte. Ele estará para sempre presente do lado da luz, do riso, do tempo. Este é um primeiro equívoco: Malangatana não tem sepultura. Nós não nos despedimos.

Existe, na verdade, um outro equívoco. E o logro pode ser este: Malangatana não foi apenas um grande artista. Ele foi a alma de um país. Foi alma de todos nós, Moçambique e moçambicanos. Através dele fizemo-nos ser escutados como gente, capaz de ter rosto e nome, capaz de sonhar.

O pintor resgatou e colocou não apenas em tela, mas em toda a sua vida, aquilo que eram os nossos quase sempre atabalhoados sonhos, povoados mais de monstros do que luminosas certezas. Malangatana fez por Moçambique o que todas as embaixadas do país juntas não fizeram. Não se trata aqui de menorizar o trabalho diplomático, certamente intenso e árduo.

Trata-se sim de entender o quanto pode a arte como linguagem universal e como veículo de afirmação e dignidade de um povo.

O que estamos celebrando, mais do que um exímio artista, é a sua dimensão humana feita de afecto, verdade e universalidade. Mais do que um homem de cultura, ele foi um homem de culturas. A sua individualidade construiu-se na pluralidade. A necessidade dessa pluralidade é, talvez, a mensagem mais importante que ele nos deixa. Num momento em que vivemos uma versão única da nossa própria história, num momento em cresce a tentação de umpensamento único, esse legado do Mestre torna-se quase uma urgência. A diversidade é o maior alimento da alma humana.

Tendo militado politicamente, não foi nunca um político. Não fez favores de conveniência, não se converteu num funcionário, num yes man cultural. A lógica dos seus quadros, mesmo quando ele se entregou à luta política, não foi subordinada a qualquer simplificação ao serviço da causa. O que ele nos revela, na sua pintura, foi o invisível. Tendo sido todos os outros, o que ele mais foi, foi ele mesmo.

Sendo um nacionalista, escolheu o mundo como nação. Tendo erguido Matalana como emblema e raiz, ele olhou como terra natal todos os lugares onde renascia, desde Tóquio a Nova Iorque. A sua Matalana era uma centopeia, um pé junto ao rio Incomáti, os outros em cada canto do mundo. Em todos esses recantos ele sentia-se à vontade. Trauteava com o mesmo à vontade as canções tradicionais rongas, uma ária de Verdi e um fado de Amália. Não tinha medo dessa pluralidade. Não teve receio nunca de nomear os que, sendo portugueses e vivendo num mesmo regime colonial, o ajudaram no início da carreira. Porque estava para além da raça, para além da nacionalidade, para além de si mesmo. Não precisava de veementes proclamações para ser moçambicano. E quanto mais ele era todos os outros, mais se convertia em Moçambique. Generoso, acolhedor, robustecido pela sua pluralidade e respeitado e amado por isso.

A grande pergunta é esta: o nosso país está produzindo mais Malangatanas? Mais Craveirinhas? Mais Fanni Mpfumos? Não existe resposta. Cada um destes artistas é evidentemente irrepetível e cada época tem a sua dinâmica própria. Mas tenho sérias dúvidas que o nosso ambiente seja favorável à gestação de arte de qualidade. Prevalecem entre nós condições profundamente adversas. O meu dedo não se ergue, às pressas, contra ninguém. É verdade que o governo podia fazer mais. Por exemplo, podia chamar mais a si a política de investimento e apoio às artes e não abandonar esse exercício ao arbítrio dos patrocinadores. Mas seria triste que, em qualquer país, a cultura fosse produzida pelo governo. Parece tautológico, mas a verdade é que a cultura nasce da cultura. E a cultura dominante de hoje, aquela que a nossa elite promove, não é exactamente a mais fértil. Porque apela para o sucesso fácil e imediato, para a fama e o dinheiro como critérios únicos, para o vazio e para a aparência. O que faz emergir talentos é um ambiente de debate aberto e de gente trocando ideias.

Malangatana, Craveirinha e Mpfumo foram o resultado desse cadinho efervescente, onde rivalizaram propostas, escolas e tendências. Esse ambiente de pluralidade é hoje olhado com receio. Aos poucos fomos substituindo a mensagem de emancipação por um discurso de aumento de rendimentos. Em lugar de políticas culturais convertemos a política numa cultura. O grande estímulo hoje repetido até à exaustão resume-se ao apelo, ao empreendedorismo e à promoção no vazio do chamado “empresário de sucesso”. A cultura dos Big Brothers saltou do campo do espectáculo televisivo e invadiu o nosso quotidiano.

Somos ricos em homenagens e, grande parte das vezes, fazemo-las tardiamente. Arriscamo-nos, desse ponto de vista, a ser um país póstumo. As homenagens podem bastar para gente que tem ausência. O legado de moçambicanos como Craveirinha, Mpfumo e Malangatana merece que nos questionemos sobre como Moçambique se manterá como nação geradora da sua memória viva.

MIA COUTO

O VOO LIVRE COM QUE TODOS SONHAMOS

2011-02-05T22:28:00.000Z

"João de Almeida Torto foi um português residente em Viseu que em 1540 se distinguiu por ter tentado voar com um sistema de asas inventado e fabricado por si mesmo. Conta-se que em 20 de Junho de 1540, João Torto terá subido ao cimo da Sé de Viseu onde havia construído, com a permissão da Igreja, uma rampa de lançamento. A experiência teve lugar por volta da cinco horas da tarde, perante uma multidão expectante. De acordo com os relatos da época, terá conseguido em parte voar, tendo aterrado em cima do telhado da Capela de São Mateus, mas logo tombando sobre as asas, o que lhe provocou lesões que o conduziram à morte. Este homem cujo nome foi atribuído a uma rua da cidade de Viseu foi precursor do voo livre em Portugal."

Texto retirado da net

Foto colhida no Museu do Ar, na Granja do Marquês (Sintra).

RETRATO DA CRISE

2011-02-05T22:23:00.000Z

O homem exalta-se. A família exalta-se. Praticam tempestades súbitas, secas, rapidamente extintas, que podem voltar a explodir dali a pouco. O homem não dorme, a família também não. O negócio não espera. Toda a gente quer comer na casa do homem que se exalta. Toda a gente quer comprar comida para levar para casa, na casa da família que se exalta. É tudo baratíssimo e abundante. Depois das seis da tarde, os bolos são quase a metade do preço. Toda a gente anda a comer bolos à noite. O homem agora também manda comida a casa. O homem não dorme, não para. A família também não. Diz que a dormir não se aprende. O homem cavalga a crise e vence-a, por agora. Os clientes suportam os gritos e as longas filas de espera. Olham o relógio e aguardam as seis horas para se precipitarem sobre os bolos.

A crise dá-nos estes retratos de sucesso. De homens assim é que o país precisa. Homens que não dormem e se exaltam. Se um dia as coisas correrem mal, fará a sua cura de sono. À força. Tudo tem remédio. Menos a morte.

Licínia Quitério

Foto da net

ANO VELHO/ANO NOVO

2010-12-26T11:20:00.000Z

O Ano está Velho. Viu muito, muito amou, muito aprendeu, esqueceu o que havia de ser esquecido, sofreu e chorou. E riu, riu de puro contentamento. E riu pelas ruas e pelas praças das canções e dos amigos. E abraçou os poetas e os sonhadores e os puros e os que foram chegando às suas casas de todos os lugares. E deu palavras muitas e vozes cantantes e histórias que inventou porque as viveu. Gritou também quando foi urgente gritar que sempre a indignidade rejeitou e escorraçou da sua porta e das portas dos deserdados. O Ano é velho e não é santo. Também soube zurzir e desprezar e apagar se foi preciso. Aos ingratos, aos tolos, aos medíocres, aos falsos, disse Não, definitivamente. O Ano é Velho e gosta do seu nome. Será Novo outra vez. A caminho de ser Velho, de mais saber, de mais fazer, de mais amar. Na roda da vida, eu sou o novo e o velho de todos os meus anos.

FELIZ ANO NOVO PARA TODOS VÓS!

Licínia

OLYMPIA

2010-12-21T13:46:00.000Z

Uma reprodução da Olympia, de Manet, acompanha-me por várias casas, vários tempos. Uma insignificante estampa de loja de museu, bem infiel ao original que me atraiu, mas assim mesmo um registo a conservar. Enigmática aquela mulher-criança ainda com algum pudor da sua nudez exposta, proposta, vendida. A criada negra, opulenta, com o ramo de flores que chegou de um licitante daquela frescura triste, ou, quem sabe, de um apaixonado anónimo, tímido e sofrido. E o gato preto, quase uma mancha adivinhada a tocar os lençóis, elemento intruso e misterioso. Tantas histórias o quadro já me deu. Tantas outras me negou. Olympia, serena, humilhada e poderosa, persiste em olhar-me, desafiar-me. E eu cedo, fixo-a também, mas nunca por muito tempo. O gato causa-me algum incómodo.

Licínia Quitério

BOAS FESTAS

2010-12-14T10:40:00.000Z

Deixa-te disso, Pai Natal. Queres fazer-nos acreditar que lês as as cartas que te escrevem, tu o Provedor para a Altíssima Comunicação Celestial? Nós sabemos da resma de secretários, sub-secretários, ajudantes, consultores, assessores, e outros descansadores, que tu contrataste para essa tarefa. É um escândalo, Pai Natal. Então tu pagas à cambada milhões de reno-dólares saídos directamente do renário público, só porque são teus primos, manos, avós, vizinhos, companheiros de copos, amigos das amigas do Trenó-Bar? Esqueceste-te dum pormaior, PN: "vikingleaks", já ouviste falar? Pois, já calculava, andas muito distraído com o Tundraville e a colheita de líquenes virtuais. Tem juízo, PN! Se te atreveres a aparecer com umas bugigangas coloridas para nos calares a boca sobre a cambada que nos calhou que é igualzinha à tua, eu ligo o turbo da minha lareira e tu entras em órbita para sempre, mais as prendinhas, mais as renas, mais as barbas postiças, mais o Rosebud, mais os jingle bells, mais todos os ohohohoh com que nos tens andadado a atazanar os ouvidos. Mau feitio, eu? Nunca ninguém se queixou.

JC

Nota: Lá pelo Facebook alguém pediu para escrevermos ao Pai Natal. Tomei nota de uma das mensagens. Esta!!!

Licínia Quitério

ESCLARECIMENTO

2010-12-11T16:21:00.000Z

Os textos de escrita criativa que tenho andado a publicar resultam de desafios lançados no Facebook pelo meu amigo José Pires que os põe ao dispor do seu grupo de amigos. Por todos os impropérios que se lancem sobre a realidade das redes sociais da internet, a verdade é que as pessoas que lá estão são as mesmas com quem nos cruzamos, ou as que nunca veremos mas existem. Daí que nas redes circulem todos os vícios e virtudes inerentes aos humanos que somos. Lá aparecem os invejosos, os aduladores, os convencidos, os fúteis, os desinteressantes, mas também os generosos, os atentos, os talentosos, os sinceros, os que valem a pena. Pessoas interessantíssimas por lá tenho encontrado e com elas tenho trocado saberes, sendo apreciável o montante de conhecimentos que vou colhendo e também divulgando. A net nunca substitui o real, mas acrescenta-o, para o bem e para o mal. Essa a escolha que nos cabe, como em todas as nossas vidas.

Licínia Quitério

ESCRITA CRIATIVA

2010-12-11T15:39:00.001Z

TEMA

Parecia estar ali há séculos, sempre com a indiferença dos que já não ouvem palavras de esperança há muito tempo, mas os seus olhos brilhantes eram um convite. Sentei-me.

Dei-lhe a mão e isso foi como se lhe abrisse uma torrente de palavras:
— Sabes, eu...

DESENVOLVIMENTO

... já tive uma mão como a tua. Tão linda, parece de seda. Pois, acreditas. Que bom! Sabes, às vezes julgo que fui sempre assim, velha, feia, com esta pele que sobra por todo o lado. Feia, sim, minha filha. Bonito é ser como tu. Novinha, brilhante, sempre a correr, a rir alto. Não reparas que os velhos já não riem? Abrem a boca, desdentada como a minha, e deitam cá para fora uns barulhos. Sorriso bonito, o meu? É dos teus olhos, amiga. Há tanto tempo que não me seguravam na mão. Nem me olham. Aparecem por aí, muito atarefados, deixam alguma coisinha e vão-se embora sem me verem. Sim, sem me verem. Não fazem por mal, coitados. É a vida. Têm sempre muito que fazer. Sorte tenho eu que vêm cá uma vez por semana. Há aí outros velhos que ninguém visita. Se calhar não estão cá. Ou já morreram todos. Não, filha. Eu não preciso de nada. Os velhos só precisam de ir embora. Maçamos muito os novos, coitaditos. Somos um estorvo. Um estorvo, é o que te digo. Ah esta minha cabeça. Estava a mentir-te. Os velhos precisam muito de sol. Aqui está sempre tão escuro. Talvez seja das cataratas. Deve ser. Mas, filha, não é desse sol. Eu não me sei explicar, fui sempre uma burra. De qual? Daquele que tu trazes na mão e me dás agora. Assim. Assim mesmo. Tão quentinho. Tão macio. Percebes-me? Estou tão contente. Volta, sim. Fico bem, não te preocupes. Vou guardar o teu sol no meu bolso. Quando voltares trazes mais? És um anjo. O anjo do sol, minha querida.

Licínia Quitério

foto da net

ESCRITA CRIATIVA

2010-12-01T15:22:00.007Z

TEMA

"Consegui convencer-te a dar uma volta no calhambeque do meu avô.
Parámos naquele local deserto à beira do lago e..."

DESENVOLVIMENTO

Eu disse-te que esperasses para saires pela porta do meu lado. Nunca me ouves. Ou não ligas. Já sabes sempre tudo. É como quando te digo: Hoje não venho jantar. Não ouves. Não perguntas. Não te interessa. Há quantos anos não me ouves? Não dás respostas, não fazes perguntas. Falas, falas muito. É a ti que contas as histórias do dia, as histórias dos outros, as histórias do mundo. Só eu nunca entro nessas histórias. Como se fosse invisível ou me tivesses apagado. Eu disse-te que esperasses para saires pela porta do meu lado. Gritei-te. Nada disseste. O lago era apenas um charco com uns palmos de fundura. Naturalmente,seguiste caminhando, a água pela bainha da saia. Ias estranhamente serena. Foste até ao fim do charco. Voltaste de novo pela água, com a saia molhada moldando-te os joelhos. Tive vontade de te ir buscar, de te pegar nos braços, de fazer amor contigo sobre a relva da margem. Não fui capaz. Fiquei de pé, olhando-te, vendo-te aproximar, tirar os sapatos, escorrer-lhes a água, entrar no carro e fechar a porta. Sorrias e desejei beixar-te a boca. Não fui capaz. Entrei no carro e atirei: Eu bem te avisei. O sorriso apagou-se. Percebi que me ouviste. Isso me bastou. Um dia hei-de ser visível de novo. Liguei a ignição. O carro deu um solavanco e levou-nos estrada fora. Nenhum de nós falou. Hoje, que já cá não estás, conto-te isto tudo, com a certeza, agora sim, de que não me responderás.

Licínia Quitério

foto da net